Feliz Navidad 2016!

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FIGURA Y FONDO

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jueves, 25 de mayo de 2017

ESTE JUEVES, UN RELATO Los colores de nuestro silencio

Esta semana la propuesta juevera nos llega de la mano de María José. Para leer los relatos participantes, pasar por su blog.





Hay un momento de la tarde en que, si la cuota de melancolía es la justa y el silencio llega con la consistencia adecuada, logro entrever con nitidez la persistencia de tu recuerdo envuelto en la esencia de las cosas que aún logran traerte hasta mí.

Si la sintonía es la correcta, si logro ubicarme en armonía, consigo, apenas disponerme, remontarme a mis inicios, a mi inocencia primera en la que colores y perfumes te ataron para siempre en mi memoria abriendo esa puerta hacia ti.

Es tan fucsia a veces el recuerdo de tu añoranza dentro del silencio, como lo son los pétalos de las flores que ayer plantaste –por cierto en otras macetas- iguales a las que lucen hoy en mi balcón, siempre evocándote con su color tan especial, al igual que el del ciclamen que tanto te gustaba o el de aquellos verdes turquesa con el que de joven te vestías. En esos colores siempre te reencuentro, aunque los calendarios pasen y con números me digan el tiempo que hace que te fuiste.

Siempre puede tener el silencio tanto color como aromas o sonidos queramos que él llegue a invocar en nuestro corazón. 

jueves, 18 de mayo de 2017

ESTE JUEVES UN RELATO: Mi relación con el mar

Esta vez es la querida Encarni quien nos conduce en este nuevo encuentro literario que, a la vez, resulta muy especial ya que un "privilegiado" grupo de jueveros se reunirá en las próximas horas en la bella Barcelona, para compartir relatos, amistad y buena compañía. Desde ya que quienes no podremos asistir estaremos igual allí, en espíritu, bien cerca pese a la distancia.
Les cuento que mi relato surgió de la mano de una bella imagen que encontré, en feliz coincidencia, en el blog de este genial pintor que es nuestro amigo Rodolfo Garrido, también conocido como Javier Azul o Simbad. Les dejo el link de su página para que pasen a recorrer sus trabajos.
Como siempre, para leer todos los textos participantes, pasar por el blog organizador.



Ninfa de las aguas, Rodolfo Garrido


MI RELACION CON EL MAR (O LA NINFA DEL AGUA)

La ninfa del agua usa una máscara. Breve, liviana, transparente. Una máscara hecha de agua muy azul que le cubre la mitad del rostro.

No la usa como adorno, ni para ocultarse de los otros seres del mar profundo. La usa como protección sólo cuando, sumida por la pena, decide emerger de su refugio húmedo de las profundidades marinas para recorrer sigilosa y solitaria alguna playa ignota, alejada del bullicio invasor de turistas veinteañeros o de las rutinas tempranas de pescadores bravíos.

La pobre sale muy de vez en vez, en silencio, a recorrer las orillas bordadas con caracolas muertas y espuma blanca, paladeando resignada su acostumbrada soledad acuosa. A veces se detiene al borde del acantilado y desde esa perspectiva -tan poco usual para ella- se deja hipnotizar por el ir y venir de las olas.

Fue una noche particularmente serena y estrellada cuando la vi. Allí, recostada sobre una de las piedras escarpadas en donde estalla el oleaje espumoso. La melancólica ninfa observaba extasiada la blancura insólita de una luna inmensa que parecía, a su vez, observarla a ella. 

Con movimientos gráciles acariciaba mansa los restos de agua salada que se demoraba en escurrir entre las piedras, mientras yo la observaba, agazapado y oculto, desde una prudente distancia. De improviso, y como si algo imperceptible me hubiera delatado, lentamente salió de la ensoñación en que parecía estar y giró hacia mí, examinándome sin pudores, apuro ni sorpresa.

El intercambio profundo y silencioso de miradas puede que se haya prolongado varios minutos. No lo puedo precisar. Sí sé que fue el momento más íntimo y perfecto que nunca antes imaginé y que jamás olvidaré. Luego, tan de improviso como se inició, culminó, como un esencial rito ancestral que se sucede en contadas ocasiones: la bella ninfa se puso de pie de espaldas al mar, con los brazos tatuados extendidos hacia el cielo y sus ojos enormes entrecerrados detrás de su máscara azul que parecía refulgir. Con la voz más dulce jamás escuchada me dedicó una canción sublime, nacida de lo profundo de su soledad milenaria y secreta. Una melodía inigualable que me trajo rumores y aroma de vientos, sales y oleajes, frescura verde llegada de los siete mares, susurros perdidos en las profundidades impensadas de océanos sin tiempo, humedad salada haciéndose agua entre la comisura de mi propia boca… Todo allí, en aquel momento mágico, tan breve como perpetuo, marcando mi corazón para siempre.

Desde esa noche mi relación con el mar cambió totalmente. Se hizo mucho más intensa, mágica y trascendente. Ya es parte de mí. Soy parte de él. Y ni el tiempo ni los avatares de la vida ni la propia muerte lograrán disolver lo que aquella ninfa bendijo. 

jueves, 11 de mayo de 2017

ESTE JUEVES UN RELATO, De contratos y afines

Esta semana la propuesta juevera viene de la mano de Nieves, quien desde su blog nos convoca a escribir sobre el tema de los Contratos. Para leer más relatos, dar clic aquí.



DE CONTRATOS Y AFINES

Descreo de los contratos para las cosas importantes. Más allá de extender la firma sellando por escrito un compromiso, me resulta mucho más relevante cerrar el pacto con un sincero apretón de manos, una mirada abierta y honesta, un leve sonrisa estipulando la indestructibilidad de la promesa que se está dando, más allá de las contingencias que pudiesen ocurrir.

Dirán los escépticos que, en estos tiempos de individualidades y egoísmos impúdicos, las malas experiencias harán que me estrelle una y  otra vez contra el muro de la mentira o de las liviandades dichas sin pensar o por el contrario, hipocresías elaboradas premeditadamente con el fin claro de estafar mi retrógrada candidez de idealista declarada. Pero no soy tonta. Me reservo la determinación de los apretones de manos exclusivamente para las cosas trascendentes, las situaciones de verdadera profundidad. Para  lo otro, para las formalidades de las transacciones de intercambio de bienes y compromisos comerciales, sigo ejerciendo la fría rutina de estampar la rúbrica  como señal de conformidad. En esos casos no me importa tanto la calidad humana de quien eventualmente ejerza el otro rol en la operación a realizar.

Para todo lo otro, para lo verdaderamente sustancial -como compartir un sueño, lanzarse en comunión a la vida o proyectar un hijo- sigo necesitando antes, para decidirme, estrechar o rozar las mano para percibir la calidez del alma. 

jueves, 4 de mayo de 2017

ESTE JUEVES, UN RELATO El escenario es suyo

Esta semana Roxana nos propone inspirarnos con una o varias de las imágenes por ella seleccionadas. Yo opté por una que me pareció encantadora con la que acompaño mi texto. 
Para leer todos los relatos, dar clic aquí.





MUÑECA PRIMOROSA

Primero fue la manera de hablar, la forma de comportarse, el largo de su cabello, la suavidad de sus movimientos, la obligatoriedad de mantener la mirada baja, la voz susurrante limitándose a responder sólo cuando se le preguntara. Más tarde fue el acostumbramiento de sostener una sonrisa dócil aun cuando alguna lágrima inconveniente quisiera asomar por sus ojos resignados. Siempre perfecta, perfumada, arreglada, impecable, tentadora, delicada, sumisa… aunque la tristeza fuera ganando espacio bajo sus párpados enormes… aunque la soledad ahuecara su corazón sofocado bajo los encajes glamorosos que definían su cintura imposible. Creciendo en su belleza primorosa, en su encanto angelical, en sus melancólicos gestos de muñeca sin pasiones ni dudas ni cuestionamientos ni sueños ni lamentos ni risas ni imperfecciones. Simplemente dejó de inspirar profundo, de paladear con placer, de correr en libertad, de reírse a carcajadas, de dejarse llevar por alguna razón vital que empañase el objetivo para el que fue elegida y diseñada.

Atractivo juguete inanimado que se olvidó de vivir a costa del sometimiento y las imposiciones. 

jueves, 27 de abril de 2017

ESTE JUEVES UN RELATO - Historias del Mara Verso

Esta semana el amigo Demiurgo nos propone homenajear a uno de sus personajes más emblemáticos. Dejo mi aporte abordado en forma de juego, utilizando en su redacción sólo palabras con i y a, vocales que integran el nombre de la protagonista.






MARA LAIRA – VERSOS

Mara Laira avanza.
Altas sandalias
y calzas caladas.
Liviana falda
tallada  marca
nalgas y braguitas.
Bizarra y divina
irradia malicia.
Miradas lascivas
la abarcan sin grima
a larga distancia.
Dama disipada
ya alcanza la fama,
inflama batallas
alquimias y ansias.
Mil tranzas pasadas
y raras caricias.
Aliada cabal.
La flama la inspira.
Lidia con la vida
vil y descarnada.
Diva taxativa
sin calma ni brida.
Ficticia, carnal?
infarta  y calcina
si ama, si ataca…
altiva camina.
Afila las garras
-fría gata bravía-
dispara sin armas
así aplaca la ira.
Castiga sin prisa
patrañas lanzadas
infamias blindadas
y farsas indignas.

jueves, 20 de abril de 2017

ESTE JUEVES, UN RELATO CON FECHA


Juan Carlos nos propone narrar a partir de una fecha definida. Mi relato se ubica en un futuro no demasiado lejano, considerado nuestro paso por este planeta. Para leer todos los textos participantes, pasar por su blog.


31 DE DICIEMBRE DE 2599

Dicen que los antiguos mantenían la costumbre de juntarse a disfrutar de los mejores manjares y alzar sus copas desbordantes de bebidas espumantes justo en el último minuto en que acababa el calendario gregoriano. En ese instante de renovación de ciclo, sostenían en alto los delicados recipientes con esperanza y regocijo y elevando los ojos al cielo rogaban por un nuevo año cargado de bendiciones y bonanza.

Justamente hoy, de haberse mantenido en vigencia aquel antiguo sistema de contar las jornadas, se cerraría otro periodo anual y este preciso momento sería el indicado para alzar las copas como parte de ese rito de buenos augurios.

Nada ha quedado ya de aquel mundo rebosante de vida y proyectos. De sobra sabemos que la desidia del hombre ha ido destruyendo completamente los recursos naturales que antaño abundaban. La escasez, la contaminación, las guerras,  la falta de compromiso con la defensa de todas las especies ha hecho que el planeta esté hoy en agonía.

De los muchos que éramos en otro tiempo, sólo sobrevivimos un puñado de empecinados que hasta ayer insistimos en soñar imposibles. Sobrevivientes infortunados condenados al exterminio a causa de nuestra propia impericia, sabemos que es muerte lo que el futuro nos depara y la razón nos dice que nada queda en nuestras manos para intentar virar nuestro destino.


Pero como aún hay fibra humana en nuestro interior y quedan rastros de inexplicable esperanza en nuestro yo irracional y más profundo, los invito hoy, pese a todo, a compartir en esta mesa de despedida estos pocos víveres rescatados de entre las sobras de lo que fuimos, y alzar –seguramente por última vez- estas copas en las que aguarda ser bebido el último resquicio de agua pura de la que disponemos. Así, emulando el rito augural de otros tiempos, les propongo elevar los ojos al cielo a la vez que chocan nuestras copas rogando por un milagro. Un impensado y maravilloso milagro que haga posible, al final, un giro trascendental en el rumbo de este condenado planeta. Sé que ya es demasiado tarde para pedir por nuestra propia sobrevivencia. Roguemos entonces, que no lo sea para lo poco de vida que queda aun latiendo bajo las cenizas de nuestro fracaso.

miércoles, 12 de abril de 2017

ESTE JUEVES (CON ADELANTO) UN RELATO: BESTSELLER

Esta semana convoca Mirella, del blog Divagaciones Nocturnas. Mi texto no se ajusta 100% a lo que ella propone, pero es lo que me surgió, jeje.

Para leer todos los relatos participantes, dar clic aquí.

P.d
No estaré en mi casa este fin de semana, pasaré a leerlos con retraso. Felices Pascuas!


BESTSELLER

Se le pasaba la vida sin consentimientos y ella sentía que nunca iba a poder ver realizados sus sueños más sentidos. La fantasía de verse consagrada como escritora, de lograr un bestseller y sentir ensalzadas sus letras a causa de su fuerza expresiva y la originalidad de sus argumentos no llegaba a concretarse por más que lo intentaba y si bien reconocía que tal vez no había sido lo suficientemente apasionada ni lo sobradamente exigente con sus tímidos logros literarios, estaba segura de reconocer en alguna de sus obras un espíritu impulsivo que bien merecía ser valorado por propios y extraños.

Asistía a cuanto taller de narrativa sentía nombrar, soltaba su pluma con la excusa de cualquier propuesta literaria que encontrara en internet, analizaba minuciosamente el estilo de los grandes escritores a quien admiraba desde la adolescencia para intentar emular su temple e ir definiendo así su propia manera de narrar. Se presentaba a todos los concursos literarios de los que se enteraba, soñando figurar dentro de los destacados, pero nunca conseguía ni siquiera una mención.

Cada nuevo fracaso aminoraba su ya escaso entusiasmo y poco a poco sus historias perdieron la chispa que alguna vez la motivaron a escribir. Terminó por aceptar que jamás estaría entre aquellos escritores que logran llegar a las grandes masas de lectores, conmoviendo y haciendo reflexionar a los demás a través de sus letras, y ese oscuro dictamen de su propio razonamiento terminó por hundirla en la apatía y la desmotivación.

Mucho después, cuando menos lo esperaba, olvidadas ya sus viejos intentos literarios entre los más empolvados rincones de su biblioteca, uno de sus nietos se mostró más que interesado al leer uno de sus primeros cuentos redactados con apasionada ilusión. El pequeño, sonriendo levemente mientras su imaginación despertaba a la par que iba leyendo, logro conectarse placenteramente con aquellas letras fantasiosas derramadas alguna vez por su abuela, disfrutando de inmediato la lectura con inusitada candidez.  


La hasta entonces frustrada escritora, sorprendida por aquel impensado regalo de la vida, sintió otra vez reverdecer su espíritu narrativo al ver que sus historias estaban siendo al fin paladeadas por un ávido lector -tan inesperado como querido- dándole nuevamente sentido a aquella pasión que, por falta de lo que entendiera como “éxito”, estuvo a punto de desterrar para siempre.

No siempre la consagración llega de la forma en que toda la vida la hemos buscado.

jueves, 30 de marzo de 2017

ESTE JUEVES UN RELATO: Llegar a fin de mes

De la mano de Gustavo, me sumo a la convocatoria literaria de esta semana. Para leer más textos, pasar por su blog.


33



LLEGAR  A FIN DE MES

Al ver mis zapatos -mugrientos y deformados- mi cabello cano apenas peinado y sin rastro ya del último corte, algunas personas seguro pensarán que estoy ida. Más allá, mis pensamientos, de las preocupaciones que a todos atan a la supuesta cordura. Pero no es así. Soy consciente aún de mis necesidades, de esta realidad de carencias profundas que hacen que mi dignidad haya bajado más allá del límite de lo que jamás hubiese pensado. La chaqueta que llevo, raída y descolorida, alguna vez fue la que lucía orgullosa en mi trabajo, preocupada por entonces en dar una buena imagen a la par que intentaba sonreír con educación y cortesía detrás del escritorio.

Seguro la gente pensará que las tres frutas que llevo en la bolsa me han sido regaladas. No es así. Acabo de comprarlas. En realidad han sido dos por la que he pagado. La otra me la obsequiaron como gentileza en la verdulería. Me conocen de hace bastante y tienen conmigo ese tipo de gestos. Yo los agradezco. He dejado ya de sentirme humillada. ¿Qué es el orgullo más que el síntoma vano de un ego desbocado?

Camino por la calle sin mirar a los ojos de la gente que pasa, alocada, de un lado para el otro. No me pierdo ya en detalles como esos.  Mi mente se entretiene evocando otros tiempos, cuando yo era parte de esos que corrían. Algo menos preocupada, eso es cierto. Pero tan atareada y vital como ahora van ellos. Nunca tuve mucho, ni tampoco lo desee, eso también es cierto. Pero hice lo que pude y no me siento culpable. Aunque jamás pensé que llegaría el día que, a cambio de lo que di, me quedaría tan poco.


Hoy, se puede decir que no vivo, que apenas sobrevivo. Sin aspiraciones, ni sueños, ni quejas ni quimeras. ¿Para qué? si sé que es inútil. No sé ya el día que corre, para mí todos son iguales. Lunes, martes, sábado o domingo. ¿Qué más da? Solo marco en el calendario el día que cobro esa jubilación tan magra que cada vez dura menos y alcanza para bien poco ¿Si me preocupo? No le encuentro el sentido. Si tengo, algo como, otro poco me dan algunos por lástima o simpatía. Me da más o menos lo mismo. Cuando se me acaba, tal vez extienda mi mano en alguna esquina. ¿Qué saben -los que pasan- lo que he hecho o sufrido en la vida?

Nota:
El relato surgió a partir de una señora real con la que me crucé, camino a la verdulería.

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