Feliz Navidad Bloguera!

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FIGURA Y FONDO

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jueves, 8 de diciembre de 2016

ESTE JUEVES UN RELATO: PERDIDOS

Esta semana, sumándome a la convocatoria juevera y de la mano de Charo




PERDIDOS

Perdidos entre los pliegues de su memoria aguardan reticentes y desesperados los malos recuerdos, esperan poder salir a flote para al fin liberarse. En el fondo de su subconsciente siempre lo supo.

Les reconoce la necesidad de desprenderse de la opresión de sus lejanos traumas y sus conflictos, pero a la vez teme. Le aterra tener que pasar otra vez por ese suplicio. Tener que enfrentar nuevamente el espanto que lo partió alguna vez al medio y que le fuera imposible superar de raíz.

La única defensa posible que consiguió en su momento fue pretender sepultar bajo el barro indescifrable de una amnesia todo el dolor y el horror padecido inventándose un ayer en blanco y un opaco presente que apenas puede llamar subsistencia.

Hoy, las voces de los fantasmas que suelen atormentarlo sólo en sueños han abierto una grieta en su realidad advirtiéndole que su intento de negación ha fracasado.

Sabe lo que le espera. No cree que pueda enfrentarlos, se siente impotente frente a tanta inmundicia. Los años de insensibilidad forzada no lograron matar todos los vínculos entre su carne y su espíritu y por lo tanto le quedan aún fibras sensibles suficientes como para morir otra vez en llanto. No cree que pueda soportarlo. La idea de acabar radicalmente con su pesar se le ha cruzado innumerables veces por la mente pero siempre su pulso ha fallado en el intento. Se halla al fin ante esa temida encrucijada: enfrentarlos definitivamente a riesgo de sucumbir ante tanto dolor o esquivarlos sin asumirlos, esta vez para siempre.

El primer rayo de sol se filtra por la ventana haciendo brillar el metal de su revolver. Es otro el despertar que viene a su mente en ese instante, evocando el dolor pasado que seguro retornará. No sabe aún a qué aferrarse con desesperación: al disparo artero y definitivo que promete alivio o a la invitación sanadora pero incierta de la vida.


Les reitero la invitación para sumarse a la tarjeta navideña, hasta el 17 tienen tiempo


martes, 6 de diciembre de 2016

CONTANDO LAS SEMANAS 49 DE 52

Sumándome otra semana a la propuesta de Sindel


A LA DISTANCIA

Visto a la distancia
el pasado se transforma
simplemente en cosa inerte
una serie de impresiones
caprichosas capturadas
con sigilo en nuestra mente
impregnadas de nostalgia
magia, olores,
pequeñeces siempre verdes,
con destellos de añoranza
las guardamos en un cofre
para cuando queramos
de improviso otra vez tenerles
ellas saltan desde lejos
suavizando la tristeza
y diluyendo realidades
atenuando los detalles
de cómo en verdad nacieron.


domingo, 4 de diciembre de 2016

RECORDATORIO

Les recuerdo a quienes quieran sumarse, que la foto para la tarjeta navideña deben enviármela a la brevedad a mi correo, moni_fr_123@hotmail.com tratando que tenga buena definición, que sea a color y actualizada. No hace falta que sea de cuerpo entero.
Los espero

viernes, 2 de diciembre de 2016

ESTE JUEVES, DISTINTO QUE EN LOS CUENTOS

Sumándome con demora a la propuesta de Inma:



NI DE ROSA NI DE PRINCESA

Había una vez una niña que no se comportaba como las demás. Lejos estaba de soñar con ser una frágil princesa o con príncipes azules que la rescataran de eventuales peligros o encantamientos. En cambio era una niña que intentaba disfrutar de cada pequeña cosa que la vida le brindara sin caer en prejuicios ni miedos exacerbados hacia el diferente o lo desconocido. Se sentía libre y sin temores. Descreía que detrás de cada cara poco atractiva o desfigurada aguardara agazapada una personalidad maliciosa dispuesta a atacarla sin más motivo que el de romper su inocencia. No soñaba con dar órdenes ni contar con privilegios otorgados por alguna corona brillante que adornara su cabeza. No quería tener que preocuparse por su apariencia al punto de necesitar en algún momento de su vida un espejo mágico sosteniendo su autoestima. Pensaba que cada quien debía elegir a voluntad su forma de vivir, vestirse y opinar sin tener que ajustarse a las normas impuestas por el capricho de un mandante. Ambicionaba ser siempre ella misma, sin tener nadie a quien copiar ni envidiar ni frente a quien presumir. No elegía exclusivamente el color rosa para decorar su habitación ni se acotaba al estante “para nenas” en las tiendas de juguetes. No hacía caso de los comerciales que recomendaban el más “cool” de los juguetes ni dejaba de lado su imaginación a la hora de inventarse distracciones. Disfrutaba divagar frente a las ilustraciones de viejos libros infantiles y hasta se entusiasmaba descubriendo juguetes que habían usados sus padres y abuelos en otras épocas.

Frente a los demás, ella vivía en un mundo de “absurda fantasía” sin “sentido práctico” y con poca “relación de pertenencia”. Eso llegó a inquietar a sus padres, quienes por recomendación de profesionales especializados la obligaron a hacer terapia para ajustarse a los cánones impuestos por la mayoría.


Al tiempo, la terapia dio resultado y ella comenzó a soñar como todas con ser princesa, con casarse con un joven y apuesto príncipe que la rescatase de peligros, brujas y dragones. Comenzó a temerle a la fealdad y a la oscuridad, a los distintos, a los foráneos. Dejó de aventurarse por lugares desconocidos y de jugar con libros y juguetes pasados de moda. Comenzó a elegir el rosa para todo lo que llegara a sus manos, a acumular todo lo que le recomendaban por televisión. Comenzó a ser una niña como todas las demás, con miedos inconfesados por sentirse distinta o fuera de lo que estaba bien visto para las niñas modositas y bellas. Desde ese día su libertaria inocencia comenzó a marchitarse para siempre.

P.d
LES RECUERDO QUE HA COMENZADO LA CONVOCATORIA PARA PARTICIPAR DE LA TARJETA NAVIDEÑA DE ESTE AÑO. LES RUEGO SE APUREN EN ENVIARME SU FOTO!

lunes, 28 de noviembre de 2016

CONTANDO SEMANAS CON SINDEL 48 de 52

Sumándome a la propuesta de Sindel de esta semana:




NOSTALGIA

Es buena y dulce
algunas veces
nuestra nostalgia
cuando aparece
como aleteo
de hada frágil
en la alborada.
Destila mieles
de tiempos idos
en su llegada
y redes de oro
teje con hilos
que todo atrapan.
Pero es tirana
en cambio a veces
esa nostalgia
que de improviso
y sin reparos
llega angustiando
y sin miramientos
con su amargura
invade –oscura-
amenazando
querer quedarse.


CONVOCATORIA PARA PARTICIPAR DE LA TARJETA NAVIDEÑA 2016

Hola a tod@s!



Otra vez, como ya es costumbre, invito a tod@s l@s bloguer@s "de buena voluntad" a sumarse con su foto para la ya tradicional tarjeta navideña que confecciono cada año. Creo que es una linda manera de ir poniendo en forma nuestro espíritu festivo y a la vez, consolidando aún más esta amistad que crece con el paso del tiempo.

La consigna es, como siempre, enviar a mi correo (moni_fr_123@hotmail.com) ANTES DEL 17 DE DICIEMBRE una foto de cada uno A COLOR, más o menos ACTUALIZADA, con BUENA DEFINICIÓN, al menos de MEDIO CUERPO (superior, en lo posible! jejeje) con SU NOMBRE Y EL DE SU BLOG A LA VISTA.

La invitación se extiende, por supuesto, no sólo a quienes ya son habituales participantes, sino a todos los bloggers que deseen sumarse con buena onda. Espero que este año sigamos sumando adhesiones para que la tarjeta sea aún más representativa y siga siendo exhibida luego en cada blog como ícono de amistad bloguera.

Los espero ansiosa y entusiasmada.

Besos para tod@s.

P.D
disculpen si no los he visitado aún. Sigo afectada por la modorra post-viaje
=)

sábado, 29 de octubre de 2016

HALLOBLOGWEEN -(entrada programada)

Este año la encargada de conducir el ya tradicional encuentro literario de Halloblogween ideado por Teresa Cameselle es Charo, quien desde su blog enlaza la lista de los participantes. Para leer todas las historias, pasar por allí. 
P.D 1
lo de las quince líneas sugeridas me ha sido imposible, espero sean tolerantes
=)
P.D 2
me disculpo por no poder pasar a leerles y comentar como acostumbro. Me voy de viaje por unos días y no creo poder visitarlos como merecen.
Abrazos para todos!



RÉQUIEM

Suena, en lo profundo de la oscuridad de la casa y de la noche, algo que parece un réquiem, como prolegómeno impensado de algo que sé que no me gustará.

Me inquieto, como es lógico, mientras un intenso hormigueo causado por el nerviosismo sube por mi espalda. Saco fuerzas de donde puedo y me decido a recorrer cada una de las habitaciones deshabitadas. Tengo la convicción de que estoy sola pero los acordes estremecedores de esa música solemne y tenebrosa se empeñan en contradecirme.

Pese a mi esfuerzo por mostrarme equilibrada y racional, mis manos, temblorosas al intentar abrir picaportes y encender velas, me delatan. Una a una voy recorriendo las estancias del lugar que parecen haber adquirido un aspecto más lúgubre y ceniciento que el que tenían esta tarde. No advierto nada particular que me de pistas sobre lo que ocurre, pero la luctuosa música continúa  inseminando los rincones de la vieja casona con sus sones macabros y siniestros.

Sólo una sala me falta por revisar. Sin dudas la música procede de ese cuarto. Se escucha mucho más fuerte y nítida. Me estremezco de pies a cabeza, aunque busco infructuosamente dominar mi miedo. Me acerco a la puerta que permanece cerrada bajo llave, tal como esta mañana yo misma la he dejado. Una luz encendida en el interior alcanza a advertirse por debajo de la hoja. Me parece percibir que una sombra ha interrumpido el haz de luz que brota por debajo y siento que se me hiela la sangre.

Un impulso que no logro contener me lleva a intentar espiar lo que sucede allí dentro a través del ojo de la cerradura. No logro ahogar el grito que brota de mi garganta cuando una pupila amarillenta y desorbitada se enfrenta, desafiante, con la mía.

Me despierto sudorosa y espantada, latiendo mi corazón en forma descontrolada al punto de sentir que puede salírseme del pecho. Lentamente voy desacelerando mi respiración mientras compruebo, aliviada, que estoy en mi cama, cobijada y a salvo. Pese a ello, el pánico que acabo de sentir en sueños no logra disiparse del todo. La impresión ha sido muy fuerte y el terror aún sacude mis entrañas.

Afuera, a través de la ventana, la noche es densa y unas nubes oscuras ahora tapan por completo la luna mortecina. Unas ramas secas arañan el vidrio como si quisieran advertirme de algo. De repente, el silencio de la noche se quiebra en forma inesperada.

Suena, en lo profundo de la oscuridad de la casa y de la noche, algo que parece un réquiem, como prolegómeno impensado de algo que sé que no me gustará.

miércoles, 26 de octubre de 2016

ESTE JUEVES UN RELATO: La puerta

Esta semana nos convoca Pedro Pablo, desde su blog, para leer más relatos, dar clic aquí
Nota:
Me excuso por haberme pasado de la cantidad de palabras sugeridas, pero no ha sido mi culpa, sino del relato, que se escribió solo.





LA PUERTA

La puerta se veía añosa, descascarada, de grandes dimensiones. Los restos de un antiguo esmalte sintético color “rosa chicle” con el que alguna vez había sido pintada sobrevivían a lo que suponían ser varias décadas de abandono y olvido. Un antiguo cerrojo de barra horizontal anclado a la agrietada madera contrastaba por su temple con la decrepitud de la fibrosa hoja apenas labrada.

Aquella era la puerta de entrada a la guarida de sus deseos, esos que, aunque ansiados con ahínco, jamás se cumplieron. Lo supo con certeza, aún antes de intentar abrirla. El corazón de su propia identidad permanecía estoicamente detrás de ese portón, lo percibía sin necesidad de confirmarlo con sus ojos.

Intentando analizar la simbología de aquella puerta -tan especial en su mundo onírico- no pudo evitar sentir cierta confusión al observarla en detalle. Si bien podía entender el porqué de lo desvencijado de la hoja y sus formas sobrias, le desconcertaba en cambio aquel color que prevalecía sobre su superficie, tan llamativo y rayano en el mal gusto. Ese rosa chillón no tenía nada que ver con su personalidad ni con las fantasías idílicas nacidas de sus sueños más sentidos.

Le dolía suponer que allí adentro, detrás de esa hoja tan poco glamorosa y poco digna, se encontrara preservado el compendio de sus mejores y más elaboradas ilusiones, las que en verdad representaban esa parte de su yo íntimo y sublimado. Allí aguardaban, atesorados para siempre, sus más caros deseos pasionales, las mejores respuestas a las ironías hirientes alguna vez recibidas, las miradas más sugerentes, las frases más amorosas, los besos más dulces, los orgasmos más increíbles, las grandes verdades nunca desmentidas, las certezas más radicales, los sentimientos más sinceros. Quizás algunos hubiesen sonado demasiado locos ante la gente, otros, demasiado extravagantes y algunos pocos, demasiado atrevidos, pero todos resultaban ser para ella tan auténticos y deseables como luminosos.

Pese al desconcierto que la embargaba, tomó fuerzas y se dispuso a abrir la puerta. El pesado barral oxidado chirrió al correr entre aquellos herrajes destartalados. La añosa hoja pintarrajeada se abrió paso entre restos de hojarasca seca: restos mustios de ensoñaciones e ilusiones muertas. Poca luz entraba por un ventanuco mugroso que se destacaba en un rincón, casi a la altura del techo. Telarañas espesas como mantos desgajados se balanceaban con pesadumbre al ritmo de su propia respiración. Cierta sustancia, apenas perceptible bajo los rayos mortecinos de un sol que no calentaba, iba cayendo blandamente hacia un piso que no se lograba distinguir.

Sobre una mesa ubicada en el centro de la habitación, resaltado por una temblorosa flama de vela, un viejo libro de hojas crujientes y empolvadas esperaba ser leído. Ningún texto había en él, ningún signo, ni ilustración, ni rastro preservado existía ya entre aquellas páginas olvidadas. Sólo al final de la última hoja y a punto de desvanecerse logró entrever una frase que la conmovió terriblemente: “…las ilusiones llegan a hacerse polvo si el excesivo pudor, la cobardía o la indecisión desmedida se ocupan de mantenerlas encerradas hasta que nos llegue la muerte.”

La angustia la abrumó al punto de hacerle brotar el llanto. Un dolor en forma de punzada aguda le atravesó el pecho. Se sintió desfallecer.

Todo el cúmulo de ilusiones atesorado a lo largo de su vida, desde su más tierna infancia, pasando por los años de su más romántico idealismo, incluidos sus más esperanzados sueños apostando por un mundo mejor y una vida plena, se habían desintegrado. No existían más, ningún rastro quedaba de ellos en aquel enigmático mundo onírico que en ese momento recorría. La tristeza fue sintiéndose tan presente que logró materializarse ante ella, definida y real como si se tratase de su imagen en un espejo.

Sin que hubiese necesidad de más explicaciones, supo que su error había sido resignarse siempre a mantener sus sueños en estado latente, enclaustrados y alejados del mundo real bajo candado, negados a la luz de un sol verdadero que les inspirara confianza y les facilitara el vuelo. Sin la posibilidad de saberse libres, aquellos mágicos anhelos terminaron por marchitarse y desvanecerse ahogados por el encierro tras aquella puerta de cerrojo pesado y colores inverosímiles. Quizás fue por miedo a que los demás se burlaran por considerarlos demasiado ingenuos. No se animó a mostrarlos por temor al “qué dirán”, para no ser catalogada de “diferente”. Nunca se había atrevido a experimentarlos, a darles la posibilidad de ser reales.

Una lágrima resbaló fría sobre su rostro resumiendo su enorme congoja. La nitidez de esa leve humedad atravesando su mejilla logró despertarla.

La confirmación de que todo había sido un sueño – uno muy trascendental, aunque ilusorio al fin- logró confortarla. Se incorporó, aún dubitativa, sobre su cama. Todavía llevaba el sabor de la tristeza prendido en su boca.

Avanzó lentamente hacia la puerta del balcón de su cuarto intentando despejarse. Abrió, con convicción los postigos de madera (en cierto modo parecidos a la puerta del sueño) y resuelta a replantearse desde ese momento las prioridades de su vida, paladeó con placer la luz de la mañana.

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